ESPACIOS

I

No estoy vacía:

Cargo con un ramo de aromas

Belleza transparente

Naturaleza viva

Sostenida por telarañas de incienso

 Y una estola de suspiros aéreos

Inhalo el rostro del espacio

Cunden las gardenias

Me colmo el cuerpo de polen

Manto que brota en la garganta

Porque respiro no estoy vacía

Tengo un jardín en los pulmones

Donde pasea el desquicio

Para calmar las sombras

II

Esta es una belleza que no pretende ser de mármol

Es más una mariposa que nunca fue oruga

Que al paso rasga su sombra contra las piedras

Para extirparse el túnel

Despintarse

Sacar la oruga de la entraña

La tristeza atrapada en sus alas

Una belleza que desea arrastrarse

Pero inasible

sigue volando

III

No digas que el cielo se ha desmejorado

Sólo porque es otoño

No creas que la gente es cruel

Sólo por las cabezas colgando del puente

No todo está perdido

Estás aquí más presente que muerto

No pienses que te olvidé;

Sólo intento que no duela

No comas ansias

Come de mí

Que estoy como kiwi verde

Tan ácida

Que te fundiría la somnolencia

IV

Más incierto que mi sombra en la noche

Más obscuro que un párpado

Más inmune

Más feroz

+

Todo esto que no soy

Es

igual

a mi afán

De borrarte

Que es un afán

Mucho más obsoleto

Que el de echarte de menos

V

Tiembla

Otra hoja

En la ventana:

Ha fallecido en el aire

La ventisca toma por los hombros al naranjo

Lo sacude preguntando

¿Qué soy?

¿Puedes sentir mis manos?

Pero el naranjo

Que nunca ha mirado al viento, lo abraza

Se erotizan, se fusionan

Son los amorosos

Invisibles

Los aromas que guardo en este ramo

En este espacio que sostengo

Me sostiene y desborda preguntas

Como zarzamoras

En una enredadera de púas

Con esencia a flor de azahar

VI

Qué hace el vino

Que cuando lo bebo te borras

Que al derramarlo, apareces

Ofuscado y difuso

Qué te hace el vino

Que yo no te haya hecho

Para volverte una bestia escarlata

Desbocarte como río de sangre y lava

Yo también te he enrojecido los labios

Te doy más vértigo que la razón

Pero no me tomas con furia

Qué te hace el vino que a mí no

Qué te hace para que tú

Lo prefieras

A él

O al whisky y el opio

Qué te hacen todos ellos

Qué te hacen

Que yo no

Siento

Nada

VII

Hay que cargarse completo a uno mismo

Tejerse la sombra propia a la bastilla

Avanzar y no mirarla crecer

Sólo arrastrarla

Como a una muñeca de trapo

Que se mojen sus ojos

Contra los charcos tibios

Que disuelva el sendero

Reinventando universos con el lodo

Arrancarse los ataúdes que habitan en las costras

Sacudirse al muerto

Avanzar y crear

Reinventar y simplemente largarse

Tras los irremediables pasos

De la incertidumbre

Del azar.



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