Todos los que están... muertos.

Siempre estoy hablando de muertos

 Hablando con muertos

  Leyendo a los muertos

   Citando a los muertos

    Pensando en mis muertos

     Reclamando a los muertos

      Aclamando a los muertos

       Recordando a los muertos

        Y olvidando a los muertos

       Pero nunca temiendo a los muertos

      Porque los muertos

     Viven si los evoco

    Si no, sólo son muertos

   Y están tan ausentes y muertos

  Como alguien olvidado que murió 

 O como alguien que ha olvidado vivir

Y coexiste invisible como lo hace un muerto.

Entre las sombras y el hastío

1

Nace la lejanía

Como intermediaria:

Incertidumbre de insecto

Deshojando navíos

Hasta llegar al tímpano encendido

Y con delgados filamentos

Capturar tus señales intrusas.

2

Crear

Contacto

Establecernos

Recepción sencilla:

- m e n s a j e s   a h o g a d o s -

Se quiebran

Quebramos y nos quiebran:

Hemos disipado la frecuencia.

3

Alcanzo tus ojos en el desatino de la mirada

Correspondo un llamado

Sin lanzarme en la caña

  Al proscenio de tus aguas

Con zumbidos elevando a la distancia

La temperatura húmeda

Recostada en el follaje:

Soy belleza hecha girones de mar

4

Este es el inicio de un incendio vagabundo

 La distancia no sabe extinguirlo

  Ni con todas las hastiadas sombras

   Creadas por las tejedoras de la madeja del olvido

    Como telarañas en premura

   Atrapan el inicio de otro tiempo

  Dando cuerda 

 A los segundos desamparados. 

Poeta Cadáver

Ayer te vi, poeta

En un lugar común

Vestido de versos

Fuimos poesía

Te comí las letras a silencios

Y escribimos poemas

Entrelazando nuestros brazos narrativos

Hoy ya no estás, poeta

Nuestra historia se borró a soplidos

Se nos muere la prosa

Me recuesto en tu recuerdo y le pregunto:

¿Qué es la poesía?

No eres tú

Somos juntos largo aliento

Entre cortado ahogado

Trunco

Cementerio de versos

Fósiles de saliva y tintero

Un cadáver

De palabra exquisita.

La muerte de Antonio Serna

Nada me mata más que la muerte

la repentina ausencia de un vacío que se llenaba solo

blandirme como cartulina manchada de tu arte

morir en la bajeza de la fama

ver una flama extinguirse mientras soy de fuego

caer, caer en la vida de la que escapas sin cuerpo

lo olvidaste, dejaste el cuerpo

la maquinaria pesada, tu laboratorio, tu taller

tu centro de entretenimiento y erotismo

te has muerto como el vulgo, moriste de muerte

de tanto haber vivido y de no saber para qué hacerlo

estás más ataúd que nunca

hasta parece que no volverás a pasearte

que tus pasos ya no andarán siguiendo tus pasos

siento que desde que no respiras hay más aire

todo este aire sobra y se lo comen los vivos

ahora qué haremos con tus discos, tus libros

que sólo han cohabitado contigo y entre ellos

no sé si adaptarlos a mi ipod, mi librero

o si son bestias salvajes, ermitaños, eruditos

¿qué hacerle al objeto de un muerto

darle vida al objeto

o revivir con el objeto al muerto?

jugar a los dioses es cosa de artistas

o de soberbios locos que es lo mismo

ni te revivo, muerto, cuando te recuerdo

ni a tu recuerdo mato, muerto

porque vives en el pensamiento

abstracto 

como fuiste en vida, abstracto, querido muerto.