La muerte de Antonio Serna

Nada me mata más que la muerte

la repentina ausencia de un vacío que se llenaba solo

blandirme como cartulina manchada de tu arte

morir en la bajeza de la fama

ver una flama extinguirse mientras soy de fuego

caer, caer en la vida de la que escapas sin cuerpo

lo olvidaste, dejaste el cuerpo

la maquinaria pesada, tu laboratorio, tu taller

tu centro de entretenimiento y erotismo

te has muerto como el vulgo, moriste de muerte

de tanto haber vivido y de no saber para qué hacerlo

estás más ataúd que nunca

hasta parece que no volverás a pasearte

que tus pasos ya no andarán siguiendo tus pasos

siento que desde que no respiras hay más aire

todo este aire sobra y se lo comen los vivos

ahora qué haremos con tus discos, tus libros

que sólo han cohabitado contigo y entre ellos

no sé si adaptarlos a mi ipod, mi librero

o si son bestias salvajes, ermitaños, eruditos

¿qué hacerle al objeto de un muerto

darle vida al objeto

o revivir con el objeto al muerto?

jugar a los dioses es cosa de artistas

o de soberbios locos que es lo mismo

ni te revivo, muerto, cuando te recuerdo

ni a tu recuerdo mato, muerto

porque vives en el pensamiento

abstracto 

como fuiste en vida, abstracto, querido muerto.